Tem coisas que só se divide consigo
(ou 1+1=2 e 1/2 = 1)
"...Ver o susto que Stevie Vaughan leva com o microfone após 1 minuto e quinze de Voodoo Child Slight Return" - comentar isso seria uma heresia.
Tem coisas que são únicas.
aos ouvidos egoístas
que não ouvem nem escutam nada.
As pessoas estão em minha casa.
Me sinto intimidado por elas:
não deveria.
E eu sempre me frustro
porque às vezes temos que ter pudores
de não falar certas coisas
que o Daminhão falaria, se pudesse.
Porque, como estava falando...
Todo mundo se completa.
E ser sozinho é ser único
mas não é pra barrar
...desde sempre...
Sem métrica, nem rima, nem * nenhuma.
Porque eu vomito mas não engulo de volta.
3:33
Dizem que alguém está pensando em você quando vê horas exatas.
bull-fuckin´-shit-man!
Os penteados poodle eram a última moda no começo dos 90.
E quem é de 80 pra baixo já cansou de fazer revival.
Nos ensinam 'to cheat'
e nos conformamos com estrangeirismos.
Na compulsão, eu sei que os fodidos se encontram:
é como aquela palavra que eu sempre esqueço: cumplicidade
Até randomicamente já falamos
e vamos nos matando aos poucos
envenenados.
Rindo das piadas sem graça
e deixando de falar o que tem de ser falado.
Vestindo as máscaras do cotidiano.
Chafurdando, verborragiando, esculhambando no adolescentês.
É sempre o maldito yin-yang: toma de um lado, toma de outro, bobeou tomou na testa.
Ter a obrigação de ter um monólogo
por falta de convivência,
e falar que não gosta de alguém...
As merdas estão aí...
Agora, ter a obrigação de ter argumentos convincentes...
Porque tudo é uma maré
e tudo tem de ser feito com afinco.
Pois e porquês.
Porque toda idéia que se perde,
morre um anão no mundo de Oz.
E até dizem - que ridículo!
(Morreu um anão...)
Mas se juntar tudo fica uma grande bosta,
como tudo no mundo...
De que vale as egotrips se não se pode relatá-las na velocidade do pensamento?
Por que existem os casamentos, as uniões... Se tudo acaba em discórdia?
Ninguém quer ver, mas o caos está por vir...
E não tem salvação.
E não é religião, nem espiritismo...
Porque é foda achar uma palavra que descreva melhor do que foda. Poderia ser ruim, ou bom, ou péssimo.
E a neurose é ver nascer o dia sem ter produzido nada, ou algo.
Porque não tem nada...
e o nada, no vazio ...
É TUDO.
O mundo é cheio de bizarrices e coisas do gênero...
"E se você não se cuidar, maluco... já era" (o chavão).
Cada um é uma peça, e o tabuleiro não se pode ver.
A noção de infinito está a um fio de cabelo
e tudo é relativo.
O pai de sofia deveria ganhar para ser filósofo
e sócrates e platão eram pussies.
Mas muita coisa se perde...
E a grande auto-ajuda da vida está no que se ganha, ou no que se deve ganhar...
Cada espaçamento é uma idéia solta
que não volta,
não corre atrás de suas irmãs.
Os melhores isqueiros do mundo são aqueles que têm os bonequinhos bolando, fumando maconha...
São como as Balas Zequinha!
E esse é o divertimento da garotada dos meus vintepoucosanosfabiojunior
que (como diz um amigo) é o pedófilo do balão.
E chega de malditos revivals.
Porque consciência...
CONSCIÊNCIA...
é a palavra-chave
o que é a anti-palavra?
Eu não queria dizer...
Daquela que agora é dona do encanto,
Wild Blue Angel vai tocar num ácido em forma de guitarra.
Que mexeu uma vez no pensamento.
Pra eternizar.
Porque nunca volta atrás,
e esse é o tempo.
Versos soltos configuram o RIP
reis ignoram povos
reis ignorantes perdem
resta iniciar a perda
Listen to my children...
essa é a fuga.
Porque tudo depende de um estímulo,
e às vezes faz-se o papel de curinga.
Mas aqueles olhos...
ninguém sabe...
nem eu sei...
o que passou por ali.
mas sei que você não é assim...
Por isso vou me mudar pra o lado obscuro de Oz, onde sou inimigo do rei.
Que o deus-cogu me dê lucidez
e DísusSêitanDjeôva libertem as mentes dos não-céticos
porque não rezarei por ti nem por teus CORRELIGIONÁRIOS.
Mas enquanto não se fôr,
irei dar luz à escrita dos antepassados.
Pois antes isso do que nada.
E nada impede de chutar os santos,
e sangrar lágrimas
no meu altar profano-sagrado.
Mas não vou me autoflagelar... fisicamente.
Psicologicamente, não posso prometer...
É algo como METAS.
Obter, alcançar, auto-ajuda, METAS.
Auto-flagelação, auto-comprometimento, auto-compreensão, auto-piedade, auto-enternecimento, auto-comiseração, auto-empobrecimeto, auto-denegrição, auto-profanação, auto-inferiorização.
Outrem-anomalia, outrem-significância, outrem-discrepância, outrem-saudosismo, outrem-fenilaminoespectromisma.
E não há parênteses que chegue para alguns, parentes para outros.
Tudo tem um duplo sentido.
Tudo sempre está naquela linha imaginária entre o certo e o errado,
entre o dia e a noite,
entre o tolerar e o não-tolerar.
No prazo de validade,
no antes e no depois do tempo (in)determinado...
"Não queria dizer,
e nunca disse pra alguém
um 'eu te amo'
sincero..."
Sem parecer piegas demais,
ou alucinógeno demais,
o auto-ópio da auto-compaixão. Porque a outrem-compaixão está morta, só o outrem-ópio vive.
E tudo é muito complexo pra ser resumido, tudo...
Qualquer música ou forma de nivelamento é boba.
Qualquer tentativa de musicar o pensamento é infantil.
A literoverborréia e a audioverborréia é o inconsciente de todos nós
todos os nós
todos os sãos
que em nós explodem.
A rima... é uma coisa fútil. Pois é uma forma de mutilação... Mutilação de idéias.
Mas até eu me ofendi.
Não é não estar aqui, mas a idéia do vinho no cavalo do largo é ótima...
Só que acho que vamos querer estar aqui...
Pode ser que o príncipe ou a musa sejam outros... Mas pelo menos alguém ouviu, alguém leu, alguém sentiu, ao menos...
"Ao menos" é como o "quase": sem expressão nenhuma, sem sentido algum...
...E saber que um dia isso terá efeito.
Pois o futuro está daqui a 1 milésimo de segundo.
Cantar alivia a dor, mas o lance de roçar um pé sobre o outro... É a auto-falsapiedade.
É um sentir "butterflies inside" por alguém que nem existe...
É nutrir algo como um castelo de areia.
Castelo de atéias...
Mas todas seriam muito libertiginosas,
pululando pílulas purulentas para os possíveis paupérrimos poupadores de +plus+muito+mais+do+que+você+quer.
O cansaço nos prende a coisas desprezíveis
e nos repele das possivelmente interessantes.
Mas tudo é tão difícil...
Como as palavras coquetéis,
os quebra-cabeças de trocentas peças.
Porque trocentos é um número cabalístico que guiará estima pelos próximos anos não-bissextos para os que seguem a doutrina individual não-paraticante.
É muito fácil bancar o poeta, o astrólogo, o músico, o espectador, o amante, o profissional, o ser equilibrado,...
Porque quando sai é uma avalanche
e a noção de tempo se perde.
**
e tudo ou é uma convenção,
ou é pura probabilística.
**
Se apegam a deuses e deusas como a muletas
e não entendem bolhufas de si,
Quanto mais àlguém a um palmo afrente.
Buscam e vasculham novas palavras e novas galáxias mas não conhecem seu vizinho de pensamento.
Se iludem com falsas promessas e falsos profetas, e falam de amor, e ouvem de amor e por que tudo isso?
Eu nem sei quando me cortei. Mas quando percebi, vi que já tinha passado a fase da dor.
Mas não pense que tudo se esgotou.
Porque o que pinga vem em doses mais concentradas.
E o que acha que é divagação ou ilusão é a plena realidade.
Não se deixe iludir, não se vá pelos caminhos espiosos que querem dizer espinhosos.
Não vá se perder por aí, não provoque incêndios.
Não ache que sempre está na barreira entre a noite e o dia; a vida e a morte.
E tenha plena liberdade d´ali a 5 segundos pensar o contrário.
Não se reprima, não desista... Sempre há uma chinela velha para uma pá descalça e cansada.
Não ouça nem entenda o que digo ou dizem.
Porque tudo que é óbvio demais causa desconfiança.
Inverta tudo, crie um sorriso onde não existe.
Porque o mundo é seu, não é de mais ninguém.
Seja seu deus ou sua deusa e celebre a confraternização.
Mas não use, nem ouse de máscaras.
Porque daqui a 10 anos serás considerado(a) velho(a). E todos aqueles que virão, virão a te caçoar.
(Já dizia o velho deitado, inválido, coitado...)
Por isso, crie seus próprios ditados, não deixe que te ditem, nem tampouco dites algo.
A livre expressão dá nisso: a necessidade de um filtro.
E quantas enciclopédias temos pra ler... Quantas biografias, autorizadas ou não...
É pensar no limite do infinito que funde a cuca,
dá tilt e game over tudo ao mesmo tempo.
Mas desde que existam ilusões... Sempre haverá uma esperança.
Tudo vai, tudo vem, tudo bem pra muitos; pra mim não está...
Daria pra rimar, daria um bom rép, uma letra, uma liturgia, mas não estaria sendo completamente sincero.
E eu que dedico todo tempo do mundo a me autocensurar...
A autocensura é autoflagelação psicológica.
Em literatura nenhuma eu vi. Pois não existe a completa sinceridade.
E eu tomo liberdade de falar pra mim ou pr´os outros...
E cada vígula, cada apóstrofo, cada incisão mal articulada pode causar danos fetais e fecais - dependendo da pessoa.
Mas já são 4:45, já passou os 4:44!
Acho que não pensa mais em mim, foi dormir...
As crenças bobas infestam e infectam a cabeça das pessoas...
NORMAIS seria redundância. Não existe a palavra "privilegiadas" no meu vocabulário.
É a livre interpretação das idéias que causa toda a confusão. "Mas me desculpe... Se eu sufoco, se eu sou meio carente." Todo mundo é, mas nem todo mundo admite e deixa transparecer.
Porque os grande paradoxos da vida são as questões de lógica que nos movem, no tabuleiro invisível.
Mas o grande lance é a preparação. Chato pra caralho ser bicho-grilo...
E é tudo uma desordem. Minha CASA é uma desordem, minha VIDA é uma desordem...
Mas apoio psicológico é bacana também...
E se você não entende eu não culpo.
Aliás, eu respeito e até venero... Porque ninguém entenderia mesmo.
É tudo muito complexo, muito complicado.
Outros te complementam, te dão afeto, mas ser sozinho já é completo...
E nem são minhas essas palavras...
É inútil querer tentar falar e não falar nada.
Pior é gaguejar e falar coisa idiota.
Todo mundo passa por isso...
Mas tem egotrip que até dá azia.
E tudo isso é causado pela confusão mental,
de quem parece que só quer atordoar os outros.
Mas é do gosto que eu lembro.
De lábios, de cigarro, do que é proibido;
Mas antes que eu esqueça...
obrigado por me dar inspiração
porque... não é dor, é confusão...
E é foda ter sensibilidade demais, se prender sempre em paixões platônicas, em coisas que é ruim de expressar. Por isso vamos em doses homeopáticas. Porque dessa vez a febre interna já passou e uma ou outra borboleta inside morreu. Mas vamos por partes... Uma gota de cada vez... Molhando, cultivando... Tem, sim, goteiras no campo das percepções.
Mas até antes mesmo... É como se tudo girasse, e do avesso, ou (girace do aveço)...
É por causa do álcool, do tabaco, da maconha, dos inalantes, das anfetas, cogus, ácidos e todo tipo de lixo... Mas tudo isso somos nós. E a balada do louco é tão atual e causa saudades como no Arnaldo em Singin´ Alone.
Mas como eu falo... É tudo muito relativo. pois tudo é uma convenção ou pura probabilística...
Então não dê muita bola pra isso... Minha verborréia pode até ser descartável...
A linha de raciocínio é a mesma.
E a linha que separa o fictício e ilusório da realidade, ela não existe.
O que há de se fazer?
Mas não necessariamente se ligue a mim, pense na essência.
Tudo tem um pé no chão e outro sabe-se-lá-onde.
O que sobra pra falar se tirarmos de lado o "eu te amo", "eu te adoro", "você é uma pessoa excelente", "obrigado por você existir" e chavões do gênero?
Porque a vida é um grande chavão, lugar-comum.
Até eu estou cansado dos paradigmas e paradoxos peudo-(i)lógicos.
E eu concordo que o tabaco é a droga mais retardada.
Mas vamos nos dopar.
Nos dopar para afastar a solidão, porque
L
O
V
E
é uma sigla bonita...
Mas não ligue a bagunça, nem ligue se o lixeiro não passar na hora certa. A gente paga, a gente pena, mas aqui ó!
---> AQUI, Ó <---
tá o fruto da nossa imaginação.
Os pássaros acordam às 6:15
avisando pros desavisados:
"olha aí, é mais um dia...!"
Os pássaros voltam do standby às quase 7 em ponto.
Ás 7:20 o sinal dos colégios tocam.
São 6:66, está na hora..
Nada mais faz sentido.
Mas até enlouquecer,
vamos reler e rever...
Tem coisas que só deveriam ser divididas consigo.
Bien Venue...
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