Estou quase des-sofrendo.
Ouço a versão instrumental e canto junto sem embargar.
Começa a ter um pouco de cabimento.
Meu mundo que não suporta ainda.
As coisas sem o devido cabimento.
Mas eu canto. E eu canto!
E meu piso de ladrilho fica seco.
Tô melhorando, tô melhorando...

É sempre depressão ou ansiedade ou problema no braço
Essa é a resposta
Pro cretino que pergunta se eu não fui.
Tenho sofrido demais.
Já tava caminhando por caminhos errados
daí eu perdi mais uma paixão platônica.
Foi o fim,
exagero.
Mas foi meio que fundo do poço.
Foi não, é.
Estou mandando mensagens pro espaço
É meio isso que significa escrever e postar num blog.
Preciso de uma namorada. E de uma empregada. E de mais amigos.
Quando criança sempre tomei choco milk de manhã
(criado a leite com pêra, "ovomaltino")
E agora é choco milk turbinado com saquê.
Num recepiente que parece um penico.
Minha vida parece minha pia. Todo e qualquer recepiente da casa tá lá, sujo.
Só me resta essa cambuca (ou cumbuca? eu sempre falei cambuca mas hoje me parece meio didi mocó) em forma de penico.
Estou cogitando inclusive incluir (pleonasmo?) potes - aqueles de tampa - como copos.
Tem um relógio que toca TODOS OS DIAS às 8:28 (deve ser 8 e meia nele) e eu não sei onde ele está.
Claro que fui eu.
Mas eu me saboto, sempre.
Eu me auto-saboto, desde sempre.
Desde sempre não sei direito o hífen.
Mas sou melhor que a média geral.
O mesmo murro do Bom Jesus foi considerado super-dotado (o hífen de novo!) no Anglo-Bittar. Vai saber. (?)
Eu tô com problema de pensar que todo dia é sábado. Mas nem é. Ou é?
Esse tipo de contradição me lembra o M que pegou a R que parece a C que é a última que me fez sofrer.
Todo dia começa sábado e termina domingo.
Estudei com um cara que enfiava o dedo no cu e cheirava. Hoje eu acho que ele foi abusado.
Me metendo a freudiano, mas: seria um caqüete (aboliram o trema!) que seria ele cheirando se há sêmen nas fezes (não), mas no canal no qual vai a colonoscopia.
(Medo de ter câncer peniano ou no sistema digestivo baixo, ou na próstata)
É bom desde cedo aprender a rir no tom certo.
Estava lendo Ovídio (43 A.C.) que fez praticamente um guia/manual da sedução. Isso em 43 A.C.! Mas enfim:
Ele fala que a mulher que ri muito alto, ou mostrando a gengiva é vulgar. Isso diz muito. Pelo menos pra época. Bizarro é ler isso 2.053 A-N-O-S depois.
Eu não sou mulher mas entendo o sentido de rir baixo. Ou discretamente.
Esses dias na fisioterapia, a fisioterapeuta achou que um senhor tinha bolsa de colostomia. E mandou o cara deitar do outro lado, por causa da suposta bolsa. O cara deitou. Mais tarde perguntou de que lado era a bolsa. O sujeito: "não tenho bolsa, tenho só essas chave aqui no meu bolso, ó!". Hilário. Contando assim não tem graça mesmo. Mas taí o motivo de "rir pra dentro". Viu, Ovídio? Eu também escrevo!

Biafra

I trusted you
and you've been betrayed
said she was at home
bring a joint
was actually deceived
for a bitch that you took to provider
I am reassured by my sake in mind
as you need, begs for a joint
Japanese breakfast the next you're not invited
I'll tell you but I will not

Desaparecida

Estou encantado por você
Tua música no looping
Tuas fotos do orkut
Mas que puta falta de sacanagem ir embora
Me deixar com essa agonia no peito
Esse gostinho de "quero-mais"
Ou melhor,
Esse gosto de "nem-tive"
Tudo bem que só eu sei que a gente namora
Nem você sabe
Mas precisa ir assim?
A verdade escondida: é mentira, é medo.
Sumir desse jeito não tem cabimento.
Me dá mais uma semana pra não falar o que eu sinto,
pra não te chamar pra sair.
Porque só assim.
Chorar não vai adiantar mesmo.
A revolta deu vez à melancolia.
Desconta o segredo.

Ode ao sábado

Sábado é dia de contrariar o sistema.
Não tomar banho, ir pra rua cheio de remela.
Porque o cabelo hoje tá MASSA! Tá pra cima.
É escovar os dentes com Absolut.
Porque na rússia comunista quem te bebe é a vodka.
Fumar um baseadão e não pingar colírio.
Mais crível que usar óculos é andar com amigo que tem criança pequena.
É ouvir Pauline London no talo,
É cagar pensando no que vai escrever.
É cochilar no meio da tarde e pouco se foder se alguém do trabalho está te seguindo.
É contrariar todas as regras da semana,
Cuspir na cara da hipocrisia.
Acordar na hora que quiser.
Comer em restaurante japonês sem limite por quilo.
Coçar o olho e comer polenghinho
Deitar na esteira massageadora e jogar video-game.
Ah.. O sábado...
Sem nenhum amor pra nutrir, exceto a própria existência.
Nunca li Saramago, e ele morreu ontem.
Prometo (pra mim mesmo -pleonasmo) lê-lo.
Lê-lo me lembra o Lélo, Aurélio, amigo meu.
O tempo é "fair", vento a 23 por hora. Umidade 35, UV 4 (moderado).
Aliás, o tempo é "fair"? Justo?
Em Curitiba o tempo não é jutso.
Me interrompo porque a única ditadura do sábado é meu amigo, ditando que o horário do filho comer é meio-dia em ponto. Obedeço, bora pro japa. A única ditadura do sábado que é acatada.