Psicografada 9 dias antes do ano novo

Psicografada 9 dias antes do ano novo
Essa mensagem foi psicografada através do Espírito Beleléu, o anjinho cotista:

“Eu gosto das lembranças nebulosas de filmes.
Admiro as mulheres, mesmo achando que 90 delas são vagabundas.
Mamães Noéis de topless, Papais Noéis tarados.
Mulheres diminuem seu critério com a idade.
Pessoas se apaixonam não por pessoas, mas por imagens.
Daí a piada: uma de quarenta por duas de vinte.
Tem gente que tem vontade de chupar caralhinho de traveca, ou menininho. Com aquela porra esbranquiçada.
Homens são nojentos.
Mas a androgenia está aí para essas coisas.
Mulher OLHA. Olha SEMPRE. Pode ter aliança no dedo, erraticamente querendo dizer `isso aqui tem dono´. Dono nada. Basta um estalar de dedos: toda sua.
Não entendo: `meu bem, meu bem´. Outro cara vai lá, comecu come xereca (é o `bonde dos careca´), goza na boca... Daí vem outro: `ai, meu amor! você é a mulher dos meus sonhos. Mãe dos meus filhos. Sonho contigo. Vamos casar? Casa comigo!´.
E vai e casa. Com a boca cheia da porra do outro. Parabéns à turma do `lavou, tá novo´. 0
Com o cu esporrado, vestida de branco!
Os antigos reviram em suas covas. Branco é de virgem. Edwiges. Something like that. De0turpam a cantiga dos velhos.
Continu0o na busca, como Ace Madruga. Mas todas parecem putas, como disse Skylab.
Eu ainda risco os livros. Antes de pads e netbooks.
Sinto Bukiwski rabiscando caixas de sapatos.
Gosto de beber Steinheager com chopp Heineken em shoppings.
Unir álcool, escrita, leitura e ninfetas (caladas). A futilidade à volta me inspira. Um ponto de cultura quase morta.
Quem tem notebooks está em redes sociais. Meu material impresso é minha máquina de escrever.
Eu não dou $ pra ninguém. Golpistas estão em todo lugar. Ademais, todo mundo tá fudido. Tá ruim pra todo mundo.
Um professor de inglês pedindo esmola. Eu não dou.
Sei lá... Tempos modernos: Faltam 9 dias para 2011.
Só libero à mão armada. Nunca passei por isso, mas dependendo do nível alcoólico, periga dar uma de Bortolotto.
Tá com o bombadão e quer mais. Isso é até CID. (Catálogo nacional de perebas e perrenges).
Males do século consistem em golpistas, cuidadores de carro, pombas e rôlas.
Eu acho que Marcelo Mirisola, Clarah Averbuck e Leonardo Marona foram minha escola. Falar coisas autobiográficas mixadas com ficção. “Aumento mas não invento”, diria Nelson Rubens.
Profecia: a caneta vai zerar, vai sumir. Vai virar item de colecionador. Quiçá desenhista.
Queria ser o “novo Nostradamos”. Senque que ele consistia em psicotrípicos e bacia d’água e eu em fatos, senso crítico e opinião própria.
O que diferencia o “milagre de natal” do “milagre do trouxa que deu $ pro golpista, honey?”.
Passo anos ou meses sem “tinta no papel”. Escritores.
Eu quero ser eterno. Quero enterrar a caneta.
Chopp “batizado” custa o dobro. R$ 12,90. O povão toma Kaiser (Cagaiser).
Um avô tomava Cagaiser. Viveu hororres, alhures. Meu outro, “Teacher’s” com água de côco no Rio de Janeiro.
Eu tomo “submarino” e Viña del Chile.
Coisas imbecis que irão longe: A mentira do “Natal’, Páscoa e o caralho.
Meu pai e minha mãe sabendo o qeu eu acho exatamente.
Queria porretear toda a sociedade.
Pois old school precisam um caderno.
A escrita tá devastada. No one, ever CARES. O tempo, o tempo...
Não sei nem como, tão (?) nossa década. É o fim novo começo dos tempos!?
Se bebesse mais, talvez tivesse me matado. De menos, também.
Sou a favor da violação das putinhas e bichas.
Anorgasmia é um bom controle de natalidade.
Homem para ser bonito precisa ter cabelo comprido. Mulher não precisa.
Olhares de todos. Porque todos aprendem a gostar e valorizar o bizarro assistindo Alborghetti.
Me dá um submarino.
“Já volto!”. Saia e entre pra minha vida e não volte nunca minha putinha.
O que eu ouço, o que eu vejo, o que eu escrevo. É anárquico e - acima de tudo - atemporal.
“Levante-se. Vá para o trabalho, faça o serviço, volte pra casa. Vá pra cama. Levante-se. Vá para o trabalho...” - como em Londres. E ainda dizem que o mudinho quebrou o dedo de tanto gritar.
Dá pra ver que o corpo é novinho...
Ontem fui visitar meu amigo no outro bloco. Só que as posições se invertem, é uma porta do vizinho inverso e na hora de voltar pra casa o ap. não era mais (o) meu.
Japa cego, japa gay. É tão difícil encontrar anão cego. Anão gay.
O papai noel do shopping de ontem não ser o papai noel do shopping de hoje tem algo de sacrílego. Algo que reforça a descrença. As mamães noéis de ontem - e com isso digo LITERALMENTE ONTEM - vestem-se hoje de verde. Versus o vermelho de ontem.
Santa Claus de merda. O movimento de natal é quente, quase infernal. Mas aumenta a frequência das adolescentes. Sem conteúdo nenhum, só seus corpinhos - como umaTV na função mute. Uma moça carioca fica observando - como eu - essa antropóloga... É fazendo - talvez - as mesmas notações mentais.
A menina com banha sobrando, tomando sorvete e fones de ouvido lembra-me de mim.
O papai noel não é mais o mesmo. Pras crianças tá “tudo bem”. Mas como adulto, me incomoda. Papai noel de ontem diferente do de hoje. Putinhas de 13 anos seminuas me distraem. Em público.
Bah, o legal é a mina ter um namorado e você soltar um “obrigado, anjo!”. As empregadinhas se derretem. Mas quem se diverte são os “manos”.
“Waht’s the pont?” em pegar uma uma mina que os manos doMINA?!
Alguém paga R$ 12,90 por um submarino e ela se molha e aí “game over”.
Lembro de pedir pros trrumpetistas:
“Toca Coltrane!”
“Toca Stormy Monday!”.
Eles não sabiam.
Tirar a bike do dilúvio.
E acordar são.
Eu acho que “santo” é o único que acorda realmente “são”.
Porque é “São Isso”, “São Aquilo”, que invalida a posição de são.
Acontece a deus dará há sombra. E eu digo “amém”.
Tronxos.
Papai Noel é = Papai do Céu.
Putas, putas... Ainda é claro.
Poor people SUCKS ASS!
Um macaco passa pelo filtro. MACACO!
“Tem símios usando o Bolsa Família”. Falta a denúncia!

- fim da psicografia -